Escrito el 1 de noviembre de 2026, sobre un borrador de 2006.
Corrí detrás de ciertas cosas que brillaban
al tomarlas en mis manos de pronto eran cenizas,
cortinas de sal picante cayendo de mis ojos como cataratas
súbitamente la liviandad traquetea espesa y el alma engorda.
Perdidos en la neblina de un presente eléctrico
canjeamos libertad por jardines a medida
vidas agradables entre manos pedigüeñas en cada esquina
y por cada sillón y cada mesa bien puesta, el rigor de la carencia.
Mochilas cerradas, cueros gastados, alambrados tech
marquesinas, carteles, frenesí de querer más, de soñar cosas
van machacando surcos de sangre para que el mundo gire
monstruos disfrazados, nos colgamos ansiosos para sobrevivir.
¿Podemos negarnos y no ser negacionistas?
¿Podemos viajar en tren, y estar en el tren?
o somos el encierro y la monotonía sedienta
desbordada de luz.
Sentado un día cualquiera en el horario que somos máquinas
de hacer cosas para que otros quieran cosas
pretendo habitar ese instante en la nada, vaciado, estando
y es un silencio torpe, abrumado por la falta de dopamina.
Invadidos por la insoportable nulidad del tiempo ¿qué somos?
girando como calesitas rotas drogadas por un scrolleo sin fin pero falso.
¿A dónde vamos? ¿Dónde nos quedamos? ¿Quién nos dice: es por ahí?
un paso sordo y aparecen moscas, infecciones, agua estancada.
El aquí y el ahora bailan desnudos sobre un abismo rocoso
aves con alas cortadas intentando volar desde acantilados, y entonces
soñé el Sena que no conocí: ellos y ellas pintaban acuarelas.
Yo, espié por la cerradura y vi espantado, colores muertos.
Probetas de pantallas, niños sin niñez, adultos perdidos. Obsesiones.
¿Quedan? Las arboladas calles y los zaguanes. Los empedrados. La esquina rosada.
Si no hay pausa, si no hay café frente al mar: el tiempo es una cosa perdida,
en el desconocimiento avasallante de caminantes ciegos.
¿Dónde hay un sueño sin cosas?
¿Dónde hay un estanque quieto sin vergüenza
del tiempo perdido, de la pausa liviana?
¿Dónde la música, dónde nos podemos esconder?